Quando morrem as palavras

Poderiam os poetas viver somente do sabor

e das entranhas nas entrelinhas das palavras?

Saciar-se enquanto elas escorrem pelo papel

na mais verdadeira certeza de realidade.

Veem de seu intimo com tanta intensidade

que engasga, vomita, chora,

as ama , as amarra, e as liberta em um tênue fio

que contorna o sentido dos versos

Faz-se escuridão e vazio,

como se tivesse parido toda vida de dentro de si,

torna-se mortal

Se lhe falta a palavra

A fragilidade lhe assola a alma

O corpo torna-se oco

A mente sã

morre a poesia e o poeta insaciado

Migalhas

Há quem diga que são o que sobra, sujeira,

restos na mesa, no chão, nos pratos.

A pele que fica nas unhas,

o salivar pela refeição,

e o gostinho que ela deixaria na boca.

A réstia no canto de um olhar desejoso

Um toque com o que sobrou do dia

Com o que sobrou de tantos outros toques

Versos que ficaram fora de uma poesia

Segundos cheios no vazio das horas

Histórias construídas com restos de poemas

aqueles esquecidos nos rascunhos,

feitos com sobras de lembranças,

cheiros que restam nas roupas,

memorias que ainda ecoam pelo corpo

e suor desprezado pelo encontro dos poros.

Suspiros perdidos no vento

afetos que se esvaem em suave brisa,

tempestades, tormentas, furacões.

Seriam tão saborosas que somente bastam ?

Os pombos vivem de migalhas,

mas são apenas pombos.

Quando florem os flamboyants

A arte transborda em cores intensas.

A tela, os tubos de tinta os pinceis,

não são mais suficientes para comportar

a imensidão que se faz da obra.

O vermelho escorre com delicadas pinceladas

amarelas, brancas, laranjas,

mistura-se no chão , deita na relva,

nas mãos, nas paredes do corpo,

misturam-se os cabelos, a pele, às flores.

O artista torna-se obra

e a intensidade da vida

matéria prima.

Sob a proteção da frondosa copa,

em prazer profundo,

dorme na sombra aconchegante a razão.

Flamejam, incendeiam, sentimentos

O calor invade a primavera

quando explodem os flamboyants.