Sonho do segredo

Mistérios, segredos sagrados

O segredo é velado
é guardado

Tão belo quanto inesperado
diferente aos olhos de todos os que podem ver

Indiferente aos olhos
dos que não tem permissão para vê-los

Um segredo não pode ser descoberto,
ele revela-se por vontade própria

Conquista-se um segredo para que se revele,

Desapego

Não deixo meu passado enterrado
para que não torne e brotar em mim

Cuido para que somente as flores presentes
brotem em meu jardim

Não me importo com suas cores
folhagens,especie, espinhos,
mas apenas me preocupo em fazer
com que durem o quanto devem durar

E ao final do ano as recolho todas
e com agradecimentos as jogo para Iemanjá

De terra arada recomeço
a final, em jardim cheio de mais
não se pode plantar novas flores
e o que esta plantado pode não florescer.

Bealtaine

E a criança do inverno fez-me lembrar de um belo dia de primavera- sim porque as flores também desabrocham no inverno- que ficou guardado em algum espaço no tempo em que as palavras foram pronunciadas para o universo:

Que a semente da harmonia brote todos os dias em nossas ações

Que a semente da paz cresça em nossas vidas

Que a semente do amor floresça em nossos corações

E que o nosso corpo seja a semente

Para o florescer de nossa alma.

Apontadores

Existem pessoas em nossas vidas que são como apontadores... Quando estamos grossos e traçando traços toscos, eles vem nos afinam, nos lapidam, e permitem que nossos traços tornem-se precisos e preciosos novamente.

Aprendi com alguém muito especial que as maiores dores que temos na vida vem de expectativas não atendidas, e que não precisamos suportar essas dores se não criarmos expectativas.

Viver com expectativas é viver um futuro que talvez nunca aconteça.

Então outro alguém igualmente especial nesses últimos tempos insistentemente me falou da importância de viver o presente, o simples fato de viver o presente talvez nos permitisse sentir menos dor, menos decepção, e sentir melhor e de forma profunda quando assim for necessário, e então vivemos as coisas intensamente, de forma a não precisar vive-las de novo.

Coisas fáceis de se fazer na palavra, mas difíceis de vivenciá-las.

Enquanto não atinjo a suprema arte e me desaponto, vou vivendo, vou crescendo e quando estiver madura quem sabe então eu consiga deixar a dor e simplesmente viver com a lembrança, com a memória, com as coisas e pessoas, com o presente.

Como um lápis

desenho minha vida

com bordas, com arabescos

com mimo, com carinhos

Desenho com simplicidade,

muitas vezes sem muita certeza

do que quero desenhar

Mas desenho...

Desenho sem rascunho

sem borracha

sem branquinho ou mata borrão

Sem preTexto

poetizo poesia

seguindo apenas

meu coração

Eu erro,

conserto e continuo

com cor, com dor

E então me canso,

me desaponto.

Os traços se esvaem sem

certeza, sem precisão

sem beleza,

monocolor sigo caminhando

Com traços toscos,

contrastes foscos

sem destino, sem foco

Até que alguém me aponte

Então sei por onde seguir

Afiada e lapidada

volto para o mundo

Doi deixar os pedaços

lascados para trás

Mas,

de ponta fina

volto eu a traçar, a trançar

Linhas tortas, mas precisas

caminho sem marcar fundo

o papel, às vezes branco

as vezes colorido, caminho

sem machucar ...

Hoje eu sou lápis...

Quem sabe amanhã eu possa apontar.

Awen

O espírito penetrante da poesia

Contado pelos ventos, cantado pelo mar

Silencioso, chega sorrateiro como a noite,

trazendo a lua e seus feitiços

para que os poetas encantem seus poemas

com a graça do sagrado e o mistério dos segredos

Transformando o profano em poético

o supérfluo em essencial, o cotidiano

na mais bela e inexplicável arte, a vida.

Inspiram os seres como o ar penetra os pulmões, 

expandindo e explodindo num êxtase de preenchimento

Denomina-se espírito, alma

por alguém que assim quis nomear

nomeio então de inspiração

presente em cada ser encarnado,

respirante, capaz de amar

A união entre as palavras, as frases,

os versos de um universo, sinapses

que se criam e transformam

todas as poesias em uma só,

toda inspiração em uma só

Aquela trazida pelo ar

contada pelo vento

que percorre todos os corpos

penetra todas as almas,

O poder de inspirar consciente

nos trás à consciência,

E do ordinário respirar surge então a poesia.

O hiato

Nada pior para um

poeta do que um hiato,

um hiato em sua mente

Uma falha entre a mente

o coração e a alma

Então se falha também

a conexão entre as palavras

e coesão entre os versos

morre no papel a poesia

É como se soubesse

o que deve ser escrito e descrito

como se todas as palavras

as pontuações e as idéias

de um poema vagassem

por dentro de sua cabeça

Como um quebra cabeça

que você sabe que quando terminá-lo

será uma linda obra-prima,

mas por enquanto só tem as peças.

Como uma dislexia,

em que você tem suas idéias perfeitas

vagando pelo seu cérebro

mas não consegue expressa-la

através de sua boca

Expressa-se então pelo olhar

pelo sentimento, pelos sentidos.

O que não dá sentido

para entendimento do crítico

Separadas as palavras por Hiato

une-se tudo e criamos o abstrato

sem sentido nem razão na busca de coesão

Com um significado empírico

para o poeta, belo em seu imaginário,

mas nada que faça sentido para o leitor.

Esse nó que não desato é

ao meu verso é impertinente

Não é de certo meu poema

algo para enriquecer a mente

Pois não se trata

em seus tons e suas rimas

de algo que complete

já que esta incompleto.

Um pré texto

é um pretexto,

Para que aguardem então

pelo dia em que as partes

terão refeito sua conexão

E far-se-á a obra prima

O Arcano Zero , La Folle

O início, o vazio, antes do verbo

era somente Deus.

Zero, Zeus, Zéphyro, em toda sua simbologia

O ovo, o útero, a libertação

Nirvana, o nada, o além

o zero.

Dotado de não valor, confere valor aos outros.

Mas quanto ao zero a esquerda... o quanto vale?

É como o Arcano, depende de onde é colocado,

É como agente, onde nos colocamos...

Ainda que como zeros

podemos nos tornar grandes.

Basta saber onde se colocar.

O início de um novo caminho

Novas experiências, o presente

a liberdade do eu interior

Atirar-se para o desconhecido

sem temer sem prever.

A louca, a poeta, inspirada

um ser tocado pelo divino

Poder sempre falar a verdade.

Mas veja onde se coloca,

pois nesse caso direita

ou esquerda importa

O valor é uma coisa torta

confuso, por vezes obtuso

mas não sei dizer

se já pode ser colocado em desuso.

Canto para Lua

Lua,

Minha luz de ninar

Me leve às estrelas me

Ensine a voar

Senhora, ilumine o caminho que devo trilhar

E pelos rumos da vida hei de aprender a andar

Mostre-nos a luz de teus olhos

Clareie a nossa visão

Para que ao mundo enxerguemos

Com coesão

Banhe-nos com seus raios de amor

Que tornam dia a escuridão da noite

E nos aconchegam em seu carinhoso frescor

Lua anciã nos abençoe

Com seu conhecimento

Ensine-nos sua paciência

Acorde-nos do nosso esquecimento

Lua Donzela

Os olhos da terra

Ensine a nós a leveza dos teus passos

E a sutileza de sua magia

Leve-nos por suas danças nas mais doces sinfonias

Lua mãe

Mostre-nos a essência do ser

É aprendendo com o seu amor

Que iremos todos Florescer

Seremos o seu jardim

O das mais diversas flores

E cantaremos todas as noites

Agradecendo em mil louvores

"Ó Lua, ó Lua rainha, ó a lua é minha e é de quem quiser"

As margens de um rio

As médias, ponderadas ou aritméticas, existem devido à diversidade e os extremos dos algarismos que fazem partes do seu cálculo. Isso para a matemática.
O passado e o futuro permitem a existência de um presente, no português.
O nascimento e a morte possibilitam o mistério da vida, na biologia.
As margens de um rio permitem que ele exista, na natureza.
A existência do meio depende dos extremos, literalmente e metaforicamente.
A média é o normal... as margens são os diferentes. Mas temos que lembrar que um rio só existe por causa de sua margem. Ou seja... O “normal” existe devido a existência do diferente...
Ser normal é estar na média, ser diferente é fazer parte do cálculo...
Então quando não existir mais margem, e todos forem normais e/ou diferentes os limites do rio se desfazem...a marginalidade é desfeita e então o rio se torna o infinito.
E diferente e normal não será mais que uma vaga lembrança de nosso período Holoceno.

Pois estamos todos nós presos pelas diferenças
Como se fossemos lógicos, matemáticos
feitos por um cálculo.
Como se fossemos verbos já conjugados
comandados pelo português
Ou quem sabe como se fossemos somente a vida
entre o nascimento e a morte descrita pela biologia
Como se fossemos condenados a permanecer
dentro das margens de nosso corpo como o rio
que existe na natureza.
Somos matemática, biologia, português, natureza
Somos feitos por um cálculo, somos verbos, somos vida e somos natureza...
Mas é mais que isso não é?
Não somos apenas o meio, digo aquele que está entre as margens
Pois somos também o meio, a forma de fazer,
Através do qual se pode chegar aos extremos
E quando chegamos aos extremos nós o compreendemos
e descobrimos que somos iguais.
E ai esta a chave que abre as portas do universo
do infinito, da humanidade, e de cada um de nós
que apesar de diferentes, somo tão iguais.

" Eu canto forte essa canção que encerra a comunhão da terra pela soma dos quintais, mas pergundo ao criador que fez a gente por que assim tão diferentes? para sermos iguais"

O parto da idéia.

Deoris: De onde vêem as idéias?
La Folle: Ah eu não sei, se soubesse certamente iria até lá para buscar algumas.
Deoris: E porque algumas pessoas têm mais idéias do que outras?
La Folle: Não sei, Talvez porque estejam mais abertas para recebê-las
Deoris: E quem as manda?
La Folle: Mas que pergunta! Se soubesse quem as manda certamente lhe escreveria para que me mandasse umas melhores... O universo talvez!
Deoris: Ah... Será que as idéias nascem, crescem se reproduzem e morrem, ou será que elas sempre existiram e existirão?
La Folle: Eu parto da idéia de que são as duas coisas.
Deoris: Como assim?
La Folle: Bem elas existem no universo, mas elas podem nascer, crescer, se devolver, se reproduzir em nós.
Deoris: Como um parasita?
La Folle: Hahahaha... é pode ser como um parasita, mas isso vai depender a que tipo de idéias você vai deixar nascer e se desenvolver, ou as que você permitirá não nascer, ou não se desenvolver. Se formos considerar a biologia, acredito que também podemos comparar com o inquilinismo, a idéia pode se abrigar num hospedeiro temporário sem lhe exigir alimento, até que encontre alguém que poderá manifestá-la. Ou quem sabe protocoperação, você alimenta a idéia e ela te alimenta, mas você pode viver sem ela, e ela sem você. Mas acho que a maioria delas esta relacionada ao mutualismo, nós precisamos delas para continuar vivendo, e elas precisam de nos para continuar existindo, o que garante a continuidade da espécie.
Deoris: Nossa como as idéias são importantes né?
La Folle: Sem duvida... Sem duvida.
Deoris: Gostaria de saber e de ver, como elas nascem em nós, como é o tal Parto da idéia.
La Folle: E de onde nasceu essa idéia? Bom isso a gente pode imaginar, mas vai ser apenas uma idéia que nasceu e isso vai causar um ciclo sem fim. Não sei se é possível assistir ao parto da idéia.
Deoris: Talvez seja quando aquela lampadazinha aparece na cabeça da pessoa, e então ela olha para cima e coloca o dedo no queixo e fala: Ahhhh!
La Folle: Rs.... é pode ser. Mas acho que nem todos os partos são tão fáceis.
Deoris: Será que algumas idéias não vingam por causa dessa dificuldade de nascer?
La Folle: Acho que é possível, mas não é uma regra. Algumas idéias podem nascer fraquinhas, mas se você alimentá-las bem são capazes de crescer, enquanto outras podem nascer fortes, mas se não forem alimentadas elas morrem.
Deoris: Não seria crueldade deixar uma idéia morrer de fome???
La Folle: Depende, existem aquelas idéias que nem deveriam nascer. Mas se for uma boa idéia, então seria uma grande crueldade com você e com o mundo.
Deoris: Então o que faço se tiver uma grande idéia, tão grande que não seja capaz de alimentá-la??
La Folle: Acredito que neste caso você deve procurar alguém que possa alimentá-la, e não a esconder num baú e esperar que você tenha condições para tal, pois até lá ela pode estar morta de fome. Algumas pessoas acham que são donas das idéias, simplesmente por terem dado a luz a elas, mas diga-me Deoris que mãe é dona do filho? As idéias estão lá para serem pegas, todos nós temos acesso a elas, e elas não são de ninguém, se não de todos nós. Se denominar dono de uma idéia talvez seja um grande egocentrismo, o que só causa competições e desavenças.
Deoris: então uma idéia pode ser a arma, mas também pode ser a salvação.
La Folle: Isso mesmo, e isso vai depender de como as tratamos, de como as passamos e também de quem a recebe.
Deoris: Interessante, vou ficar mais atenta ao parto das ideias que chegam em mim...

Parto da idéia que ela tem vida.
E muitas vezes vontade própria.
Quase como uma alma, como um pensamento
Penso que elas ficam a boiar no firmamento
E são pescadas com varas de sonhos
Quanto melhor a sua isca, maior vai ser a sua idéia
Mas às vezes a pequenininha faz uma grande diferença
O tamanho não importa, desde que não seja torta.
Se não gostar muito da sua, não a jogue fora,
Devolva-a para o seu oceano no firmamento
E quem sabe alguém irá fisgá-la com contento.